En el comienzo de este nuevo curso, que va a estar marcado como los dos anteriores por la pandemia y en el que vamos a sufrir nuevamente recortes en materia educativa visibles ya en las ratios de ESO y Bachillerato y la falta de profesorado de apoyo a los alumnos más vulnerables, quiero compartir un artículo aparecido en eldiario.es de la filóloga Elena Álvarez Mellado que gira en torno a las lenguas y el lenguaje humano. Es un texto, como todos los suyos, que resulta muy sugerente y que sin duda nos invitará a reflexionar sobre un montón de asuntos directamente relacionados con el objeto de estudio de nuestra materia que ya han sido apuntados en las diferentes presentaciones de principio de curso.
¿PARA QUÉ SIRVEN LAS LENGUAS?
Y si desaparecen todas las lenguas
menos una, ¿qué?,
pregunta un columnista desde una tribuna de opinión. La diversidad de lenguas es un fracaso
civilizatorio, continúa, si
es que entendemos que el fin último de la comunicación es comunicarse, no
encontrar 7.000 maneras distintas de describir lo mismo.
¿Ganaríamos algo si estableciéramos un idioma
único? ¿Es la comunicación el sentido último de los idiomas? ¿Para qué sirven
las lenguas si no?
A pesar de su ubicuidad y cotidianeidad, es
sorprendente lo poco que sabemos aún sobre cómo funciona el lenguaje. Sabemos
que adquirimos la lengua del entorno social en el que nos criamos, sin que
existan rasgos genéticos que nos predispongan para un idioma u otro. Un
chiquillo no tendrá problema alguno en adquirir el árabe como lengua materna si
su entorno lo habla, aun cuando sus progenitores sean castellanoparlantes.
Vasco, estonio, turco, hindi, aimara, acadio: no hay idioma que se le resista a
un cachorro humano durante el periodo de adquisición del lenguaje.
Por otro lado, la facilidad aparente con la
que los niños adquieren su lengua materna parece sospechosa: aprender a
escribir, saberse las tablas de multiplicar o tocar el clarinete son
actividades complejas que conllevan una enseñanza deliberada, un proceso de
aprendizaje explícito que se parece poco a la interiorización por ósmosis que
los bebés parecen experimentar cuando se les sumerge en una lengua. Mi sobrino
de cuatro años no sabe atarse los zapatos, pero conjuga verbos e incrusta
subordinadas sin titubear, a pesar de que nadie le ha enseñado explícitamente.
Esto no tiene nada de extraordinario, no hace nada distinto a lo que hace la
mayoría de niños de su edad. No nacemos predispuestos a adquirir una lengua en
concreto, pero parece que lleguemos a este mundo esperando adquirir una. Nacemos sedientos de
lengua.
Si uno se para a pensarlo, la capacidad
lingüística de los humanos es prodigiosa: con una vibración de los
plieguecillos que tenemos alojados en la garganta o unos trazos dispuestos en
un papel somos capaces de producir ideas, conceptos o sentimientos en otra
cabeza humana. La Lingüística lleva desde mediados del siglo XX intentando
acometer dos tareas titánicas: la de dotar a otras especies animales y a las
máquinas de nuestra capacidad lingüística. En ambos casos, el resultado ha sido
infructuoso (por ahora). Por espectacular que sea, el
repertorio limitado de gestos de lengua de signos que una gorila es capaz de
imitar no es equiparable a la capacidad lingüística que poseemos los
humanos. Tampoco lo son los sistemas informáticos de generación automática, por
muy apabullante que sea su fluidez. Las abejas danzan para indicar a sus
compañeras la localización de nuevas fuentes de néctar, pero sus bailes no
les permiten referirse a fuentes de néctar futuras o hipotéticas, como sí
nos permiten expresar las lenguas humanas. Hasta donde sabemos, somos los únicos en el mundo conocido con capacidad para el
lenguaje.
De acuerdo, la capacidad lingüística de los
humanos es abrumadora. ¿Pero no bastaría con tener una sola lengua para dar
rienda suelta a toda esa capacidad? ¿Dónde está el valor de que existan por
miles? Al fin y al cabo, sabemos que todos los idiomas tienen grados de
complejidad semejante, y que todos disponen de los mecanismos para poder dar
cuenta de la realidad que rodea a sus hablantes. A ojos de un extraterrestre, todas las lenguas humanas
probablemente parecerían variaciones de la misma. El meollo reside en que cada
lengua fragmenta la realidad de maneras diferentes. La pluralidad de lenguas nos permite asomarnos a las distintas
conceptualizaciones que los humanos hacen de la existencia.
La realidad es la misma, los moldes para
conceptualizarla varían. No supone esto que la lengua que se adquiere como
materna determine las
habilidades ni la percepción de los hablantes. No vivimos encerrados en nuestro
idioma. Pero de la misma manera que toda la historia de la literatura se puede
entender como distintas formas de mirar un puñado de temas universales que se
repiten (el amor, la muerte, etc.), las distintas lenguas son variaciones que
permiten dar cuenta de la totalidad de la experiencia humana haciendo uso de
distintas estrategias, con la salvedad de que mientras que las obras literarias
suelen ser producto de un individuo, las lenguas son obras colectivas. A través
de la diversidad de las lenguas podemos intentar diferenciar qué aspectos de
las lenguas son principios universales del lenguaje comunes a todas los idiomas
y qué valores son variables y están sujetos a cambios.
Dejando a un lado lo escalofriante de la
propuesta inicial, la idea de borrar de un plumazo todas las lenguas del mundo
para quedarnos con un solo idioma global es, además, muy poco realista: incluso
suponiendo que tal cosa fuera posible, las lenguas originales de los distintos grupos de humanos
harían que los hablantes de cada lugar tendiesen a hablar esa supuesta koiné
global de maneras muy distintas (de forma semejante a la impronta natural que el castellano nos deja a los
hispanoparlantes cuando intentamos hablar en inglés). Esas particularidades
locales serían incorporadas por las siguientes generaciones de hablantes, lo
que constituiría un caldo de cultivo perfecto para el surgimiento de variedades
lingüísticas diferenciadas. La existencia de variedades locales (junto con la
erosión lingüística natural que trae consigo el paso del tiempo y los
consiguientes seísmos lingüísticos que ello desata) resultaría con gran
probabilidad en la fragmentación de ese ansiado idioma único en lenguas locales
claramente diferenciadas, un proceso en último término no muy distinto al que
ocurrió cuando el latín se fragmentó en las lenguas romances. De vuelta a la
casilla de salida del multilingüismo del que supuestamente el plan quería
escapar (pero habiendo infligido un sufrimiento considerable y tirado por la
ventana buena parte del patrimonio humano).
En último término, la visión de las lenguas
desde una óptica puramente utilitarista es como intentar atribuirle finalidad a
la existencia de un río, de una montaña o del sauce llorón. En la naturaleza
hay porqués, pero no hay "para qués", porque preguntarse por la
finalidad de los fenómenos naturales presupone una intención o una voluntad.
Indignarse por la existencia de múltiples lenguas es tan marciano como considerar
que, puestos a tener un organismo vivo que haga la fotosíntesis, nos bastaba
con una sola especie de árbol y no era necesario el derroche de variación
biológica con el que la naturaleza nos asombra.
La lengua no es algo que hacemos, sino algo que nos hace,
algo que somos. Nuestra singularidad como individuos, nuestra inteligencia
colectiva como grupo, nuestra habilidad cognitiva como especie, es decir, todo
lo que nos construye como humanos permea las distintas capas freáticas que
constituyen una lengua. Entender las lenguas, observarlas, estudiar su
diversidad nos permite asomarnos a esta capacidad rara y fabulosa que es el
lenguaje. En definitiva, nos ayuda a conocer un poco mejor a esos primates
insignificantes, vulnerables e irremediablemente cooperativos que, durante un
instante de tiempo, habitaron un punto azul
pálido en la inmensidad del universo.
